I due di Emmaus e noi.

La tenerezza di Gesù.

Sanno che Gesù è risorto: glielo hanno detto alcune discepole.

Ma, si sa, sono donne, emotivamente instabili, facilmente

suggestionabili.

E la notizia dell'assenza del cadavere del Maestro è stata

confermata da alcuni apostoli.

Ma, si sa, loro sono stati talmente travolti dagli eventi

che, probabilmente, vedono lucciole per lanterne.
Tornano ai loro affari, i due discepoli.

Alle loro occupazioni: hanno pensato che il Nazareno fosse

il Messia, quello che avrebbe regnato per mille anni su

Israele sbaragliando i suoi nemici.

Invece è morto, nel peggiore dei modi.

Si allontanano dalla comunità, come fanno molti di noi,

delusi da Dio.

Di uno di loro sappiamo il nome, Clèopa, un personaggio

conosciuto nella primitiva comunità. L'altro, invece, non

ha nome: ognuno metta il suo.
Sono tristi, i discepoli, e parlano delle loro disgrazie.

Tristi, e si caricano a vicenda, facendo a gara a chi si butta

più giù, come si fa, a volte, fra persone scoraggiate.

Come se ci fosse un premio da vincere: lo sfortunato del mese.

Il loro cammino è di reciproca lamentazione, di

progressivo affossamento.
Sconcertante.

È terribile avere a che fare con persone che, quando vedono

che sei afflitto, invece di incoraggiarti iniziano anch'esse

a fare l'elenco delle loro disgrazie.
Mal comune non fa mai mezzo gaudio.
Spesso, fa doppia tristezza.

Gesù si avvicina e cammina con loro.
Non se ne accorgono, come potrebbero?

Non alzano lo sguardo da loro stessi per incrociare lo

sguardo del Signore.

Sono talmente pieni del loro santo dolore da non accorgersi

che la ragione della loro sofferenza non esiste più!
Sono incapaci di uscire dalla gabbia che si sono creati.
E li prende per il naso.
Perché quella faccia? Maleducato!

Sono offesi, ora, i discepoli.

Da dove viene questo rompiscatole?

Non si vede a sufficienza che sono tristi?

Non hanno il volto sufficientemente disperato?

Come si permette questo sciocco straniero di interrompere

le loro lamentazioni?

Non sa della situazione mondiale?

Del terrorismo? Della crisi economica?
Ci rassicura, il dolore, ci dona identità, ci identifica.

A volte, purtroppo, in un percorso insalubre e folle,

finiamo col coltivare questa identità.
Finiamo col coltivare il dolore.

Ho perso un figlio.

Sono un esodato.

Mio marito mi ha lasciata.

Ho avuto un'infanzia terribile.
Diventiamo il nostro dolore.

Questi diventa il nostro segno di riconoscimento: così ci

presentiamo, così vogliamo che ci riconoscano, sperando,

magari, in un cenno di benevolenza, in un gesto di compassione.
Illusi.
Quando capiremo che la gente fugge il dolore come la peste?

È da abbandonare, il sepolcro, da superare, non da usare

come segno di riconoscimento.
Sono offesi, i discepoli restati orfani.
Cosa è successo? Chiede il risorto.
Parlano della sua croce, e Gesù nemmeno se ne ricorda.
E pronunciano la frase più triste dell'intero vangelo.
Noi speravamo. Che tristezza.

La speranza è sempre rivolta al futuro.

Declinarla al passato significa ammetterne il totale fallimento.

È difficile accettare il fallimento di un progetto, di un'azienda,

di un gruppo parrocchiale.
Il fallimento della speranza porta alla morte interiore.

Noi speravamo: che sciocchi siamo stati a seguire il Nazareno,

a credere che fosse lui il Messia! Che ingenui! 

Noi speravamo: ci siamo illusi, siamo stati degli idioti abissali,

non abbiamo giustificazioni!
La speranza è morta su quella maledetta croce.

È morta e sepolta con Gesù, nel sepolcro regalato da

Giuseppe di Arimatea.
Quanti ne conosco di discepoli così, tristi e rassegnati!
Noi speravamo, dicono i discepoli.

E intanto il Signore che credono morto cammina con loro.

Descrivono con dovizia di particolari le vicende che riguardano

il Maestro, i discepoli restati orfani.

Si aspettano comprensione, compassione.

Ottengono uno schiaffo in pieno volto.
Sciocchi e tardi, dice loro lo straniero.

La sua provocazione li scuote, li costringe ad alzare lo sguardo.
Cosa sta dicendo questo maleducato?

Come si permette?
Sciocchi a tardi nel credere, insiste.

Gesù spiega il senso di quella sofferenza, della sua sofferenza,

e li aiuta a rileggere tutti gli eventi in una chiave diversa,

più ampia, a leggere il dolore alla luce del grande disegno di Dio.
Sono fermi alla croce, i discepoli del risorto.

Possiamo continuare a fissare il bruco, senza accorgerci che

sta per diventare una farfalla.
Non sempre chi ti dà una carezza ti vuole bene.
Non sempre chi ti dà uno schiaffo ti vuole del male.

A volte una bella scrollata ci distoglie dal dolore e ci aiuta

a vedere le cose in maniera diversa.
Arde, ora, il cuore dei discepoli.

Il loro dolore inutile, paradossalmente gratificante, è spazzato

via dalla Parola che riscalda e illumina.

Tutto acquista senso, una dimensione nuova.

La loro vita, riletta alla luce del grande progetto di Dio,

assume un colore completamente diverso.

Ancora Buona Pasqua, cercatori di Dio, rallegriamoci; è Risorto.